Non si allontanò da lei per tutto il giorno. La accarezzava con l’ala, la spingeva piano con il becco, come se non potesse credere che non si sarebbe più alzata. Nove piccoli grigi pigolavano, cercando il calore che avevano perso. Allora lui rimase con loro.
I primi giorni furono difficili. Non sapeva come essere una “mamma”. Cercava di nutrirli, ma spesso mancava i loro piccoli becchi.
Tentava di coprirli, ma le sue grandi ali erano goffe. I piccoli inciampavano, si confondevano, e lui guardava l’acqua, aspettando il ritorno di lei. Ma il lago rimaneva muto.
Ogni sera aspettava, credendo di vederla tornare. Ma solo la luna si rifletteva sull’acqua come un’ombra di lei.
Una sera, un piccolo si avvicinò da solo. Tremava. Lui lo guardò e lo nascose sotto l’ala. Poi ne arrivò un altro, e un altro ancora. Quella notte tutti dormivano stretti a lui. Capì che ormai erano la sua famiglia.
Da quel giorno non rimase più fermo. Nuotava davanti, tagliando l’acqua con forza. Insegnava loro a cercare cibo, a nascondersi dai gabbiani. A volte credeva di sentire la sua voce nel vento, come un sussurro gentile.
Poi arrivò la tempesta. Le onde erano alte, il vento urlava, i piccoli gridavano di paura. Lui aprì le ali e li raccolse sotto di sé, restando immobile fino al ritorno del sole. Tutti e nove erano vivi.
Da allora, la gente li vide spesso sul lago: un cigno fiero e nove piccoli grigi accanto a lui. Non la aspettava più. Viveva per loro. Ma un mattino…
