Era una fredda sera di novembre, sedici anni fa. Tornavo a casa dal lavoro, stanca e nervosa, quando una donna è sbucata da un vicolo buio. Indossava un lungo cappotto grigio e stringeva qualcosa al petto. I suoi occhi erano pieni di paura.
— La prego, mormorò. Solo lei può salvarlo. Lo prenda, anche solo per un momento.
Prima che potessi reagire, mi mise un bambino tra le braccia e mi porse una borsa pesante. Poi scomparve nella notte.
Aprii la borsa: c’erano mazzette di banconote, documenti e un sonaglio d’argento inciso con la lettera A. Ebbi paura, pensai alla polizia, ma il bambino dormiva tranquillo contro di me. Decisi di portarlo a casa, almeno per una notte.
Passò una settimana, poi un mese. Nessuno venne a cercarlo. Lo chiamai Artem. Era calmo, intelligente, dolce. Feci domanda di tutela legale e misi i soldi in un conto per lui; con una parte aprii una piccola attività.
Gli anni scorrevano. Artem cresceva come un ragazzo onesto e riflessivo. Ma l’immagine di quella donna non mi abbandonava mai.
Un giorno bussò alla mia porta un uomo elegante. Si presentò come avvocato e disse di cercare Artem.
— Suo figlio è in realtà Artem Astakhov, erede di una delle più grandi fortune del Paese. Sua madre, la moglie del miliardario Viktor Astakhov, è fuggita dopo un attentato alla famiglia. Lo ha affidato a lei per salvarlo.
Non riuscivo a credere alle mie orecchie. L’avvocato mostrò documenti e un secondo sonaglio identico. Artem, pallido, restò in silenzio.
— Non voglio i loro soldi, disse infine. La mia famiglia sei tu.
Piangevo. In quel momento capii che il destino non aveva sbagliato quella notte: mi aveva affidato una vita da proteggere, e un amore che avrebbe cambiato la mia esistenza per sempre.
