La neve cadeva fitta, inghiottendo i fari del SUV nero. Anastasia sedeva in silenzio sul sedile posteriore, tornando da una serata di beneficenza.
All’improvviso, una figura apparve sul bordo della strada: una donna anziana, curva sotto uno scialle leggero.
— Fermati, — disse Anastasia al suo autista.
L’aria gelida entrò nell’auto. La donna alzò gli occhi grigi e trasparenti.
— Figlia mia… posso solo scaldarmi un po’?
Anastasia la fece salire. Un profumo di erbe secche riempì l’abitacolo.
— Ti porto a casa?
— La mia casa è lontana… ma se vuoi, lasciami venire da te. Non darò fastidio.
Le parole la inquietarono, ma la compassione prevalse.
Arrivate alla villa, il silenzio era irreale. Nel grande salone, la vecchia si fermò davanti a un ritratto di famiglia: Anastasia, suo marito Aleksej e la piccola Lisa.
— È tua figlia?
— Sì. È morta tre anni fa, — rispose Anastasia con voce rotta.
La donna posò la mano sulla cornice.
— A volte le anime dei bambini si perdono nella neve. Tu mi hai aiutata, ora tocca a me.
Una luce calda riempì la stanza. La vecchia sorrise e lentamente svanì, come nebbia dissolta. Sul pavimento rimase un piccolo pendente a forma di cuore.
Anastasia lo raccolse. In quel momento, un riso di bambina riecheggiò nella casa. Corse nella stanza di Lisa: sul davanzale, la bambina la guardava con occhi pieni d’amore.
— Mamma, sei tornata?
Anastasia la abbracciò, ma il corpo era di pura luce.
— Volevo solo dirti che ti amo, — sussurrò la piccola e scomparve.
La tempesta cessò. Sul ritratto brillava il cuore di neve. I miracoli, pensò Anastasia, nascono quando il freddo incontra l’amore.
