Quella notte Emma non riuscì a dormire. I pensieri, affilati come schegge di ghiaccio, tornavano sempre allo stesso punto: dov’era Leo?
Il suo gatto rientrava sempre prima che facesse buio, ma quella notte di febbraio sembrava non finire mai.
Il vento ululava fuori, il gelo si faceva più intenso. Emma fissava il soffitto, immaginando ogni possibile pericolo.
Leo poteva essersi perso, scivolato sulla strada ghiacciata o caduto in un fosso coperto di neve. Era giovane, curioso, troppo fiducioso.
Poche ore prima era tornata a casa con gli amici, passeggiando nella periferia tranquilla dove tutti si conoscevano. La neve brillava sotto i lampioni e l’aria era limpida.
Ma arrivata a casa, qualcosa non andava. Le luci erano accese, i genitori la aspettavano. Le domande si susseguirono, ma Emma pensava solo a una cosa: Leo non era lì ad accoglierla.
Non tornò né quella notte né il giorno dopo. Insieme ai genitori, Emma cercò tra le strade vicine, chiamandolo. Trovarono le sue impronte nella neve, che conducevano fino alla strada — poi nulla.
Passarono i giorni. Il freddo non diminuiva. Emma ascoltava ogni rumore, apriva la porta ogni mattina, combattendo tra paura e speranza.
Una sera, mentre la neve cadeva lentamente, udì un miagolio debole. Corse fuori.
Leo era seduto vicino alla recinzione, magro, stanco, ma vivo. I suoi occhi verdi la guardavano come sempre.
Emma si inginocchiò e lo strinse a sé. In quell’istante capì che ciò che è davvero amato trova sempre la strada di casa.
