La neve cadeva fitta, quasi a soffocare ogni suono. La strada verso la villa degli Hawks era impraticabile, ma il vero gelo era dentro di me. Sentivo che qualcosa non andava con Emma.
Un tempo era stata coraggiosa, una reporter di guerra capace di affrontare tutto. Accanto al marito, però, si era spenta: parlava piano, evitava gli sguardi, aveva paura.
I cancelli erano spalancati. Dentro, luci calde, risate, musica. Fuori, sui gradini di pietra, c’era Emma. Senza cappotto. In un vestito troppo leggero.
La strinsi subito. Era gelida.
— Da quanto sei qui? chiesi.
— Un’ora… forse di più. Ho risposto a suo padre. Mark mi ha detto che dovevo riflettere. Fuori.
La rabbia mi travolse. Mentre loro brindavano, mia figlia veniva punita.
La portai dentro. La musica si fermò. Mark avanzò con un sorriso forzato.
— Emma, stavo per—
— Non mentire, dissi io.
Richard Hawk si alzò lentamente.
— Linda, è una questione privata.
— No. Riguarda me. E il bambino.
Parlò di regole, di rispetto, di ruoli. Io guardai Emma, la mano sul ventre.
— Allora se ne va stanotte, dissi.
Mark impallidì.
— Non puoi portarla via.
— Posso. Perché tu non sei più la sua famiglia.
Emma mi guardò. Nei suoi occhi tornò la luce.
Quella notte non fu una fine.
Fu un inizio.
