Erano già le dieci e non era ancora rientrato. Cominciai a preoccuparmi. Non era mai stato così in ritardo senza avvisare.
Mio marito camminava avanti e indietro in soggiorno, fissando la porta. Stavamo per chiamare la polizia quando finalmente la chiave girò nella serratura.
Lì, sull’ingresso, c’era Artem, il nostro adolescente, coperto di polvere, e accanto a lui un cane gigantesco, grande come un orso. Il pelo arruffato, un orecchio ferito, ma negli occhi una bontà sincera.
– È il mio cane Max, disse Artem. Mi ha salvato la vita.
Lo facemmo entrare. Max posò la testa pesante sulle mie ginocchia, quasi a dire che non era pericoloso. Artem raccontò che aveva preso la scorciatoia attraverso il vecchio cantiere, quella che gli avevo sempre proibito.
Il terreno aveva ceduto, era caduto in una buca profonda e non riusciva a uscire. Era buio, il telefono scarico, nessuno nelle vicinanze.
Dal nulla era comparso un cane. Max era sceso nella buca, aveva afferrato la manica del giubbotto e, con uno sforzo incredibile, lo aveva tirato su. Poi lo aveva accompagnato fino a casa, senza lasciarlo solo nemmeno per un momento.
– Se non ci fosse stato lui, disse Artem, forse non sarei mai tornato.
Guardai Max. Nei suoi occhi c’erano stanchezza e fedeltà. Mio marito sospirò.
– Va bene, disse. Può restare.
Sorrisi. Sapevamo entrambi che “restare un po’” significava per sempre.
Dopo una settimana, Max era parte della famiglia. Giocava con i bambini, custodiva la casa, portava calore. La sera, guardandolo dormire ai piedi del divano, ringraziavo il destino per quel miracolo peloso arrivato alla nostra porta.
